Tales of a Scorched Earth

Farewell goodnight last one out turn out the lights
And let me be, let me die inside
Let me know the way from of this world of hate in you
Cause the dye is cast, and the bitch is back
And we're all dead yeah we're all dead
In side the future of a shattered past
I lie just to be real, and I'd die just to feel
Why do the same old things keep on happening?
Because beyond my hopes there are no feelings
Bless the martyrs and kiss the kids
For knowing better, for knowing this
Cause you're all whores and I'm a fag
And I've got no mother and I've got no dad
To save me the wasted, save me from myself
I lie just to be real, and I'd die just to feel
Why do the same old things keep on happening?
Because beyond my hopes there are no feelings
Everbody's lost just waiting to be found
Everyone's a thought just waiting to fade
So fuck it all cause I don't care
So what somehow somewhere we dared
To try to dare to dare for a little more
I lie just to be real, and I'd die just to feel
Why do the same old things keep on happening?
Because beyond my hopes there are no reasons

Cristo en la cruz

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la Inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro de los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Kyoto, 1984

Jorge Luis Borges